Migajas del Alma

TROZOS DE UN DÍA CUALQUIERA

2010-11-04T19:00:00.000+01:00

Mi madre solía recordarme que de niña si estaba quieta ya sabía que estaba enferma. Al parecer era como un principio matemático. Me preocupa que lleve tanto tiempo sin escribir en este blog, ni en mi Morgenrot. Quizás esté enferma del alma y la quietud no es más que el síntoma de la causa.

Hoy he sabido de la muerte , después de ocho años luchando contra un cáncer de mama, de una conocida. Me he apenado profundamente. Pienso en cada momento que tuvo que vivir en constante incertidumbre y lucha , para que finalmente se llegue a la triste derrota que ya estaba escrita en la mano del destino. Lo he sentido, como siento ese enorme dolor de vivir que acompaña al ser humano, sin explicaciones. Quedan sólo renuncias y resignaciones

LA BELLEZA DEL PERDEDOR

2010-04-05T23:22:00.014+02:00

El perdedor posee una extraordinaria y sutil belleza encapotada por una especie de musgo, belleza imperceptible a simple vista y abrumadora si se consigue traspasar esa especie de planta de lugares sombríos que la cubren.

El perdedor sabe de su condición y del grupo al que pertenece. Todos fueron tocados al nacer por esa vara mágica que nos otorga o nos quita, según las hadas que en la cuna nos arrullaron.

El perdedor batalla constante a sabiendas de su derrota. Es su sino, lo acepta, lo cumple, y en las noches de sus días llora con la inocencia del niño perdido, abandonado.

Gana lo mínimo y rauda llega la derrota que volverá a sumergirlo entre las aguas fecales de la existencia. Se entrena y perfecciona aun consciente de lo inútil, pero es perfeccionista por naturaleza, esa naturaleza que lo entregó sin miramientos al salvaje juego de la vida, la muerte y el tormento.

Si es usted uno de éllos o desea reconocerlo, observe a través del musgo, se encontrará con una sonrisa llana , con el brillo de una honda mirada . Reconocerá entonces esa belleza profunda y el agudo pesar de vivir.

No le cause heridas, su piel expuesta al sol ya está quemada.

REFLEXIONES DE NAVIDAD

2009-12-28T19:29:00.006+01:00

Anquilosada, en el estado de lo pétreo, ensimismada. Así es la cara real de mi Navidad.

Extrovertida, hospitalaria, maestra de lo culinario. Así es la cara externa de mi Navidad.

Esa vertiente exterior no es más que un mágico velo, tullido e inexistente.

Lo que vivo ahora es un traslado a lo pasado y no vivido, al entramado de un Misterio mayor ininteligible por inalcanzable. Es el Niño, es la Familia, es la dimensión divina de lo terrenal. Y así quiero que sea.

Olvidemos los empachos, lo material, adentrémonos en la esencia todos los que fe tengan.

Hay una eclosión de risas y de tristezas, borrémosla. Volvamos a lo pétreo que nos acerque a las Alturas.

ESTÁS CONDENADO A LA SOLEDAD

2009-10-27T20:49:00.011+01:00

Declarado culpable de culpabilidad con el agravante de la ignorancia. Tu pena es la soledad.
- ¿ No recuerda a Bergman ?.- , naturalmente.

Te deslizarás boca abajo en el laberinto de la masa, la muchedumbre girará sobre ti cual espiral serpenteando tus vísceras y callarás ante el reproche de los otros.
Con tu mente quisieras apartar al prójimo, pero el individuo te atosigará hasta la linde, y sin embargo..., sin embargo en cada poro sufrirás la amarga soledad.

Hablas por hablar, escuchas por compromiso, oyes y volteas con gestos, sonries atribulado y...lloras en soledad de tanta incomunicación.

Escasos los momentos en los que persona alguna no te acompañe, añoras el silencio, mientras tu penar es la mudez hiriente.

Te queda el eco helado de lo oído que como escalpelo henderá tu alma un poco más, cada instante, cada instante.

HIMNO Y REFLEXIONES

2009-09-01T19:39:00.009+02:00

Un simple comentario en un blog y una no tan ingenua conversación acerca de la posibilidad de felicidad, han traído a mi memoria un poema.

Ese poema, que transcribo en inglés original, resuena en mí tambaleante, una y otra vez, con versos crueles, realistas y sin embargo empujándo a vivir.

Helo aquí:

"Anthem"

The birds they sang

at the break of day

Start again

I heard them say

Don't dwell on what has passed away

or what is yet to be.

Ah the wars

they will be fought again

The holy dove

She will be caught again

bought and sold and bought again

the dove is never free.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack in everything

That's how the light gets in-.

We asked for signs

the signs were sent:

the birth betrayed

the marriage spent

Yeah the widowhood of every government

-- signs for all to see.

I can't run no more

with that lawless crowd

while the killers

in high places say their prayers out loud.

But they've summoned,

they've summoned up a thundercloud

and they're going to hear from me.

Ring the bells that still can ring ...

You can add up the parts

but you won't have the sum

You can strike up the march,

there is no drum

Every heart,

every heart to love will come but

like a refugee.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack,

a crack in everything

That's how the light gets in.

LOS BESOS MÁS DULCES SON LOS SOÑADOS

2009-06-16T18:00:00.010+02:00

El sueño, hermano de la Muerte, nos envuelve cada noche y traslada a ese otra estadía del inconsciente. Recorremos lugares inciertos, vivimos paralelamente y como en la realidad, nos lanza al fuego maldito o al elíseo más deseado.

Se manifiestan los fantasmas, unos reales y otros con disfraz, y nos encadenamos con éllos según el sueño ordene.

Los amores, en lo onírico, cuando placer nos ofrecen, son los más hermosos. El beso, el más bello, tiempo suspenso, lento, muy lento es el beso más deseado y sorprendente. Te instala en el abismo del gozo, del anhelo. ¡ Qué beso tan recreado!

Las sombras disipan el sueño de la realidad; en el ensueño los contactos entre cuerpos tienen rasgos de arte, materias en suspenso, polvos de estrellas. Al recordarlos se es consciente de que la realidad no pudiera ser tan apacible, tan serena, tan magnífica...

TRANSIDA

2009-03-24T20:37:00.010+01:00

Así, sin fuerzas acontecen los días y sus noches. Pensamientos y sentimientos dormidos, a ratos inerte. Dubitativa y aturdida , a impulsos inquiero refugios, pero los puentes arden y no hallo el enclave. No existe. A gatas me arrastro hacia el abismo interior, es la única entrada, sin salida.

Fuera todo es dolor o quimera, el autoengaño, y la decepción como consecuencia.

EL AÑO NUEVO DE CADA DÍA

2009-01-09T16:08:00.015+01:00

Ahí estamos, girando continuamente en un carrusel.

El tiovivo de nuestra existencia es nuestro " locus vivendi " ignorado , y al que nos incorporamos al nacer, donde destino y libertad nos sentencian, donde poder y querer es un juego aleatorio y sembrado.

Damos vueltas contadas, sin parar ; y llamamos años a cada vuelta completa, iniciando el cómputo en un momento determinado de la rotación. Los humanos lo festejamos, y seguimos el viraje. Sin embargo, en cada punto del carrusel puede establecerse el principio y el final de la vuelta. ¿ Qué sentido esencial tiene un 31 de diciembre, si todos los días rotamos sobre una estrella y cada día constituye un giro en sí mismo y un continuar de menos ?

Aspiramos a la felicidad, esa falacia. Y en un minuto las circunstancias se alteran radicalmente, en un segundo, y en este intervalo decidimos, si cabe decisión, tomando caminos y cruzando puentes desconocidos.

Libertad y destino; querer y poder. Un ser que aspira a jugar a ser Dios y sólo somos lo que no captamos.

NATURALEZAS MENTALMENTE MODIFICADAS

2008-11-04T18:57:00.018+01:00

Mary Shelley, tras una estancia en Suiza en la que lee todo un tratado alemán sobre leyendas y fantasmas, escribe una novela conocida como " Frankenstein ", en la que Victor, un estudiante de medicina, crea un ser a partir de diversas piezas diseccionadas de cadáveres. El imaginable resultado es un patético monstruo que decide terminar su existencia previa declaración tan sombría como fue su vida:

"No tema usted, no cometeré más crímenes. Mi tarea ha terminado. Ni su vida ni la de ningún otro ser humano son necesarias ya para que se cumpla lo que debe cumplirse. Bastará con una sola existencia: la mía. Y no tardaré en efectuar esta inmolación. Dejaré su navío, tomaré el trineo que me ha conducido hasta aquí y me dirigiré al más alejado y septentrional lugar del hemisferio; allí recogeré todo cuanto pueda arder para construir una pira en la que pueda consumirse mi mísero cuerpo."

La historia relatada puede ser el resultado de una naturaleza físicamente modificada. Pero en los misterios de la mente humana se ubican multitudes de seres rectificados por percepciones individuales. El cerebro, a partir de una serie de captaciones, impresiones, crea una deformación de otro ser humano, real, y lo convierte en otra esencia que sólo pertenece a una mente concreta, es subjetivo y único, pero a la vez unido ontologicamente al ser real del que se desprende.

Un ser humano concreto es , para nosotros, lo que nuestro pensamiento ha elaborado de él. A su vez, con su actuar - el prójimo- y nuestra concreta percepción de sus actos, sumamos a la propia elaboración matices que procuramos coincidan y refuercen esas características que le estamos otorgando. El externo se reafirma así en la modificación elaborada individualmete por otro. De esta manera, pueden surgir otros tipos de monstruos creado en el interior de otro ser. Si se extrema, se proyectará en nosotros una pesadilla a la que conocemos y evitamos.

" Somos como nos vemos, como nos ven y como realmente somos ".

¿ LUNÁTICOS O PERFECCIONISTAS ?

2008-10-27T14:26:00.006+01:00

Me hicieron llegar la siguiente nota:

Perfeccionistas

Si te exiges mucho a tí mísmo,

serás siempre un insatisfecho;

si se lo exiges a los demás,

estarás siempre decepcionado.

DEPRESIÓN

2008-10-07T21:02:00.010+02:00

Profunda o mayor, como la llaman en psiquiatría. Cualquiera puede encontrar todo tipo de información sobre ese Leviathan reinante en la mente y en el cuerpo. Mirándola cara a cara es desoladora, se prefiere la muerte a la vida. No buscas la verdad, no buscas. Tus ojos reflejan un interior atormentado y pareces inerte entre bambalinas.

Un agujero es tu hábitat, tu piel está tan herida que un roce te quema a mil grados. El sol sale para todos , pero para tí sólo es una terrible luz que quiere empujarte. Llega la noche y la muerte en el corazón. El sueño es un escenario en el que miles de fantasmas te acosan.

Lágrimas asolan un rostro ya yermo. Dolor inmenso de vivir. En un entorno de incomprensión, sin un ápice de locura , el raciocinio pleno delata al mundo externo e interno. Oculto en su coraza, cuando asoma sólo se le reconoce por sus ojos vidriosos.

" FAMOSO IMPERMEABLE AZUL". LA INFIDELIDAD EN ENSAYO PRIVADO

2008-09-26T14:53:00.021+02:00

Sé que estás construyendo

Tu pequeña casa

Profunda en el desierto

Ahora estás viviendo para nada

Espero que guardes algún recuerdo.

.../...

La última vez que te vimos

Parecías mucho más viejo

Tu famoso impermeable azul

Estaba roto por los hombros.

.../...

Fuiste a la estación a esperar cada tren

Volviste a casa sin Lili Marlene

Y te aliaste con mi mujer

para una triza en tu vida

Y cuando ella volvió, era la mujer de nadie.

....

He aquí un ensayo privado en el que poder escuchar los acordes de la confesión.

Música, letra e interpretación de Leonard Cohen.

N.b.: Disculpen por posibles errores de traducción, la autoría me pertenece.

NADA

2008-09-11T19:24:00.008+02:00

Ha debido introducirse en mi mente una especie de monolito, parecido al que aparece en la foto, que está dejando mi mente cada vez más en blanco.

Debo pedir cierta indulgencia al que por aquí se pase y observe que mis entradas son menos frecuentes , al igual que en mi otro blog.

Son rachas de aparente mente vacía, pero sólo es una apariencia. Estamos en un continuo proceso de renovación y de captación interior que va llenando el poso de nuestras vidas, con intensidad discontinua.

Lo que suele suceder es que en ciertos momentos el monolito blanco se introduce y aunque captemos, poco deponemos y nuestros pensamientos se agolpan como quarks en permanente choques recíprocos.

Cuando el monolito se va diluyendo, la creatividad se expande y surgen del alma, plasmándose en palabras, parte de ese poso que ya va haciéndose demasiado duro de llevar.

EL HOMBRE Y " DIE VIOLINE "

2008-08-31T20:17:00.015+02:00

Violín, debería ser femenino, die Violine, como en la lengua de Goethe.

Hombre y Violine en estrecha relación

Restaurando un débil violín, maltratado, roto, tensionado, de uso y abuso, de vida.

El artesano trabaja dulce, con manos creadoras, moldea die Violine.

Nunca había sido el objeto poseído con tanta armonía, die Violine se convierte,

¡ es ser !, experimenta lo insinuante como erótica danza y el artesano percibe.

Pasiones complejas recíprocas, uno moldea y otro es moldeado,

y en el durante se manifiesta el deseo, el sentir eclosiona,

¡ Ay ! y el consentir vedado.

Abrazados en posturas más que sutiles,

alcanzan lo inexplicable, palpitando, disfrutando.

N.b.: Que no es lo mismo sentir que consentir.

Para P.J, por sus buenos consejos. Gracias.

MEINE KLEINE TOCHTER

2008-07-19T20:46:00.012+02:00

MI HIJA PEQUEÑA. MEINE KLEINE TOCHTER

Intensamente y desde lo más profundo de mi corazón - ese lugar en el que se reunen los sentimientos más titánicos, heroicos, instintivos...indescriptibles por su grandeza y calidad- traigo a este blog a la pequeña de mis hijos, la niña de fuerte carácter y mayor corazón.

Por primera vez, está en mi querida Alemania élla sóla. Disfruta con esa pasión con la que todo lo vive. Se encuentra en una preciosa ciudad germana, pequeña, en un antiguo monasterio mediaval, en plena selva de las que hay tantas en aquellas tierras.

El motivo de este escrito es agradecer a Dios el don que le ha otorgado a mi liebe Tochter por la caridad y el afecto al prójimo que inundan su alma. Parece que San Martín, su Heilige Martin, santo al que rezaba tanto y cantaba cuando era chiquitita, ha dejado una cierta huella en su ser. Hoy, nos ha relatado una historia que ha vivido y que constata , una vez más, que el prójimo necesitado es , para élla, una prioridad. ¡ Dios la guarde !

Le dejo unos dibujos de Hl. Martin , cuando al pobre con frío su capa le dió.

Y CUMPLÍ CUATRO AÑOS...

2008-06-09T19:59:00.021+02:00

Dicen que nací con los ojos bien abiertos, mirando cuanto había a mi alrededor. Supongo que de alguna manera era consciente del cambio de estado que se había producido en mí.

Ya desde muy niña me pusieron la "coronita" de despabilada, inquieta, curiosa, terca, fantasiosa, respondona, mandona...y solitaria. Hasta qué punto todos estos calificativos pudieran ser acertados , no lo sé, pues lo que sí puedo contar es que mi memoria guarda muchos acontecimientos, pensamientos y sentimientos desde una infancia demasiado temprana.

Hoy me he acordado de una historia muy especial para mí , y es el antes y el después de mi cuarto cumpleaños. Y es que yo quería crecer muy deprisa y desde que guardo consciencia era para mí un fuerte deseo el ser mayor. No quería que me llevaran de la mano , era yo la que quería llevar de la mano a los demás niños, más pequeños.

Pues érase que se era que en mi cabeza se estableció la idea de que el día en el que cumpliera cuatro año, iba a ser mayor. Al estilo " Bella durmiente ".

¡ Anhelaba, esperaba ese día con tanta ilusión !.

Por fin llegó la noche anterior a mi cumpleaños. Recuerdo que me acosté pensando que al despertar, habría crecido, al menos, dos cabezas más . Mis sueños se verían realizados. Estaba más nerviosa que en las maravillosas noches de Reyes Magos.

Cuando desperté, me puse de pie encima de la cama y ¡ Dios mío ! me pareció que era del mismo tamaño que el día anterior. No puede ser, no puede ser...

Tomé mi uniforme del colegio, ésto me daría la medida real de las cosas.

Me fuí poniendo cada prenda, primero la faldita, y me estaba perfecta ; después la camisa , mi talla...

Era yo , ¡que desilusión !.

Para un niño, que vive en una especie de realismo mágico, fue una dura relación con la realidad.

CELEBRACIONES

2008-05-31T17:25:00.022+02:00

Uno tras otro , los invitados llegan.

Pocos los llenos de corazón ; alguno con el corazón roto, ; los más con el corazón pálido.

¡ Bienvenidos !, se escuchan voces.

¡ Felicidades !, se escuchan más.

Me desdoblo en mente, mi cuerpo se incorpora a la reunión, con una mínima actividad cerebral. Casi toda yo me elevo a una grada no visible y observo, escucho, siento, examino, y al finalizar , con todo grabado en mi cabeza , dejo madurar la película. Más tarde, cuando todo pasa, se van diluyendo los ladrillos que han entrado en mi mente, se van aclarado ideas y se organizan inquietudes.

El principio es intenso, las copas marchan con algarabía .

Medio fuerte el siguiente compás; se inician las confesiones, los pequeños grupos.

"Piano, piano" marcan los postres, el cava eleva algo el ritmo, y al fin , la ronda de regalos, buenos deseos, todos bajo un buen lecho de vinos.

Saltan los sentimientos con fuerza, ya los velos se caen, las pasiones se desatan , las frustraciones ... y vuelta a la lenta cadencia .

LLega la noche, que nadie sabe a dónde va, nadie sabe por qué vuela el vino. De repente, todos sabemos : ¡ Es hora de cerrar !.

Hora de cerrar.

Muchos se niegan ; los que están seriamente perdidos, están perdidos y perdidos otra vez. Corre el vino y nadie sabe a dónde vuela. Y justo en ese momento, de las bocas salen los secretos más velados, surgen las más tristes escuchas, Los secretos quedan empapados entre el acohol, las dudas y los perdidos sin retono.

Ahora ya no hay más tiempo, el cierre ha llegado.

¡ Es hora de cerrar !

¡ Qué pequeños somos los humanos !

EL ÚLTIMO VIAJE

2008-05-24T17:22:00.007+02:00

Jueves, día 5 de un mes de un año cualquiera.

Suena el teléfono.
"- ¿ Si?- "

"- Hola Padre, ¿ por dónde andas ?-"

"- En el Puerto. El mar está precioso. Están haciendo unos días maravillosos. Pero estoy aquí sólo con "canelita" y he pensado en ir a recogerte. ¿ Por qué no te vienes con la niña y nos volvemos el domingo ?

"- ¿ Estás bien ? , ahora no puedo ir para allá y dejar a los demás aquí. Tengo tareas con el piso nuevo, además.- "

" - Estoy bien, pero muy sólo. Anda, vente. -"

"- Papi, que no puedo dejar aquí a los demás- "

.../... Sigue la conversación y todo queda como empezó. Él allí y yo aquí.

Fue su última llamada.

El domingo me dieron la noticia, mi padre murió a las 23,30 horas del día siete de un mes de cualquier año. No estuve con él cuando el fatídico accidente de coche la partió el corazón. Le acompañaba "canelita", su perra, que salió ilesa.

Tu hija , que te echa de menos tanto, tanto...

CUATRO MINUTOS/ VIER MINUTEN

2008-05-14T19:28:00.009+02:00

CUATRO MINUTOS

Cuatro minutos, no más, fueron cuatro
cuatro minutos ardiendo toda yo,
cuatro minutos con la llama cerca
cerca del fuego que estaba dentro.

Cuatro minutos amando estoica
petrificada en los cuatro minutos,
cuatro minutos contenida en vida
feliz en tan sólo cuatro minutos.

En cuatro minutos miré tu rostro
y quise mirar tus manos, las miré,
y contemplar tu perfil, no más otro.

En cuatro minutos tu porte honré
y rezaba más minutos que cuatro,
Y con amor puro, te admiré.

VIER MINUTEN. DEUTSCHLAND. CUATRO MINUTOS. ALEMANIA

CUANDO NO SE DEBE SENTIR, NI PENSAR, NI MANIFESTAR

2008-05-09T16:21:00.030+02:00

No es fácil situación del ser,
la necesidad de expresar lo incomprendido,
de manifestar lo prohibido existente
cuando es sustancia a erradicar tajante.

Tengo una venda en mi boca y otra en mis ojos,
me muerdo el labio y la lengua cortada,
el Bien me paraliza y rechaza al Maligno
mientras la batalla me obsesiona.

¡ Cómo no obsersionarme si es mi interior,
soy yo la fuente que arde en contradicciones,
el corazón odiando y queriendo
deambulado entre fuertes sentimientos!.

Anhelando serenidad en la pasión,

reposo entre mis fornidas huestes,

me complace escuchar lo nimio,

lo que ni satisface ni entiende.

LA PERFECCIÓN ES IMPERFECTA

2008-05-07T17:55:00.029+02:00

CONVERSACIONES hija y madre

Siete años que te marchaste, siete.

Y ¿ cuántas veces te tengo que perdonar, siete ?

no, setenta veces siete.

Lo intento, pero tus recuerdos me abruman.

¿ Tienes tu conciencia tranquila?

contigo, eso es imposible.

Tu te encargaste de hacerme ver ,

de observarme, de ser sapiente de mis errores.

Hacías siempre lo que tu decidías, no contabas conmigo.

Tu querías tomar las decisiones por mí,

querías que fuere un pelele,

que la realidad fuera matizada en su integridad por tí.

Me hiciste sentir tan defectuosa,

que llegaste a hacerme la gran luchadora, contra mí misma.

¿ Y yo ? . Nunca pensaste en mí.

Tu nesecitabas que todos pensáramos en tí.

Mi vida fue muy dura.

Soy consciente, pero más dura la vestiste.

Hice lo posible para que no notárais tantas desgracias,

sí, a costa de convertirte en mártir.

Fuí mártir , no merecí la vida que llevé.

Tu no tomabas decisiones, eras de dejarte llevar,

de las cosas son así y sin remedio.

¿ Acaso crees que podía hacer otra cosa?

Mi educación fue a costa de perjuicios,

hija única de padres mayores,

no cabía que le diera disgustos.

Pues no se fueron libre de cargas.

¿ Y por qué te siento tan lejos ?

¿ Cuándo me vas a perdonar tu a mí?

¿ Cuando dejarás que me sienta libre?

Cuando vengas a buscarme.

¿ Estás en buen sitio ?

A Dios le pido que sí.

No se puede decir que esté

No podrás saber nada.

.../...

Apacigüemos nuestras almas.

LA MÚSICA ME HACE LLORAR

2008-05-02T22:26:00.026+02:00

" Sub specie aeternitatis", como diría Spinoza; contemplar la realidad más allá de lo meramente humano, desde una perspectiva superior. Cuando hay arte, este se reconoce porque eleva al ser a una dimensión desconocida y que entendemos por superior.

Por favor, observen al viejo Rubinstein interpreando la Polonesa heroica de Chopin.

Esta música es apasionante, pero a aquél que la interpreta, ¡ Dios mío ! ¡qué don le diste! , sólo ver cómo es capaz de mover los dedos, de apuntar la nota perfecta, pone los vellos de punta.

Chopin, el creador, el genio, endeble y tísico sin remedio, a veces, no tenía fuerzas para interpretar lo que componía. Otros tocaban mejor lo que él con titánica emoción creaba.

Dicen que cuando Chopin era niño de cuna, escuchaba a su madre tocar el piano y brotaban lágrimas de su rostro. Ya su madre se percató que aquel niño tenía un don especial, y tan especial , por la música. Había sido elegido por las musas, para pasar a la posteridad como uno de los mejores, o el mejor, pianista que existiera.

En mi caso , tan particular, y aunque llorara para aprender piano, no pude conseguirlo.

Mi profesora de música sentenció que no tenía oído y aunque mi padre afirmaba que me compraba un piano en seguida, mi madre no me llevó al conservatorio, quizás sapiente de que no era lo mío, quizas por ser más pragmática.

La cuestión es que la Polonesa heroica me llegaba al alma y hacía que mis sentimiento se agolparan como un caudal de agua al que le cortan el paso y , de repente, se lo vuelven a abrir.
No he conocido niño alguno que vibre como yo lo hice, a tan temprana edad, con esa melodía.

Sólo conseguí danzar la Polonesa en gimnasia rítmica.

Una de mis grandes frustraciones.

Con una frustración empecé mi primer blog, con otra empiezo el segundo.

Rindo honores a Chopin y a Rubinstein por los sublimes momentos que me regalan.

¡ Va por éllos , maestro !.

Ah! una de mis hijas tocaba el violín desde los tres años y ahora estudia piano. Lleva tres años con ese maravilloso instumento. A élla sí le otorgaron el don de la música.

Ahora tengo un piano, que miro y remiro , sin poder interpretar casi nada, pero el ser de mis entrañas, mi hija, sí, ¡ y bien que lo hace !. Pero no le rompe el alma...

Nota: Cuando era niña, tenía un maravilloso libro sobre la biografía de Chopin. Lo leí tantas veces que, creo, me lo aprendí de memoria.