TROZOS DE UN DÍA CUALQUIERA

Mi madre solía recordarme que de niña si estaba quieta ya sabía que estaba enferma. Al parecer era como un principio matemático. Me preocupa que lleve tanto tiempo sin escribir en este blog, ni en mi Morgenrot. Quizás esté enferma del alma y la quietud no es más que el síntoma de la causa.

Hoy he sabido de la muerte , después de ocho años luchando contra un cáncer de mama, de una conocida. Me he apenado profundamente. Pienso en cada momento que tuvo que vivir en constante incertidumbre y lucha , para que finalmente se llegue a la triste derrota que ya estaba escrita en la mano del destino. Lo he sentido, como siento ese enorme dolor de vivir que acompaña al ser humano, sin explicaciones. Quedan sólo renuncias y resignaciones

LA BELLEZA DEL PERDEDOR

El perdedor posee una extraordinaria y sutil belleza encapotada por una especie de musgo, belleza imperceptible a simple vista y abrumadora si se consigue traspasar esa especie de planta de lugares sombríos que la cubren.

El perdedor sabe de su condición y del grupo al que pertenece. Todos fueron tocados al nacer por esa vara mágica que nos otorga o nos quita, según las hadas que en la cuna nos arrullaron.

El perdedor batalla constante a sabiendas de su derrota. Es su sino, lo acepta, lo cumple, y en las noches de sus días llora con la inocencia del niño perdido, abandonado.

Gana lo mínimo y rauda llega la derrota que volverá a sumergirlo entre las aguas fecales de la existencia. Se entrena y perfecciona aun consciente de lo inútil, pero es perfeccionista por naturaleza, esa naturaleza que lo entregó sin miramientos al salvaje juego de la vida, la muerte y el tormento.

Si es usted uno de éllos o desea reconocerlo, observe a través del musgo, se encontrará con una sonrisa llana , con el brillo de una honda mirada . Reconocerá entonces esa belleza profunda y el agudo pesar de vivir.

No le cause heridas, su piel expuesta al sol ya está quemada.

REFLEXIONES DE NAVIDAD

Anquilosada, en el estado de lo pétreo, ensimismada. Así es la cara real de mi Navidad.

Extrovertida, hospitalaria, maestra de lo culinario. Así es la cara externa de mi Navidad.

Esa vertiente exterior no es más que un mágico velo, tullido e inexistente.

Lo que vivo ahora es un traslado a lo pasado y no vivido, al entramado de un Misterio mayor ininteligible por inalcanzable. Es el Niño, es la Familia, es la dimensión divina de lo terrenal. Y así quiero que sea.

Olvidemos los empachos, lo material, adentrémonos en la esencia todos los que fe tengan.

Hay una eclosión de risas y de tristezas, borrémosla. Volvamos a lo pétreo que nos acerque a las Alturas.

ESTÁS CONDENADO A LA SOLEDAD

Declarado culpable de culpabilidad con el agravante de la ignorancia. Tu pena es la soledad.
- ¿ No recuerda a Bergman ?.- , naturalmente.

Te deslizarás boca abajo en el laberinto de la masa, la muchedumbre girará sobre ti cual espiral serpenteando tus vísceras y callarás ante el reproche de los otros.
Con tu mente quisieras apartar al prójimo, pero el individuo te atosigará hasta la linde, y sin embargo..., sin embargo en cada poro sufrirás la amarga soledad.

Hablas por hablar, escuchas por compromiso, oyes y volteas con gestos, sonries atribulado y...lloras en soledad de tanta incomunicación.

Escasos los momentos en los que persona alguna no te acompañe, añoras el silencio, mientras tu penar es la mudez hiriente.

Te queda el eco helado de lo oído que como escalpelo henderá tu alma un poco más, cada instante, cada instante.

HIMNO Y REFLEXIONES

Un simple comentario en un blog y una no tan ingenua conversación acerca de la posibilidad de felicidad, han traído a mi memoria un poema.

Ese poema, que transcribo en inglés original, resuena en mí tambaleante, una y otra vez, con versos crueles, realistas y sin embargo empujándo a vivir.

Helo aquí:

"Anthem"

The birds they sang

at the break of day

Start again

I heard them say

Don't dwell on what has passed away

or what is yet to be.

.

Ah the wars

they will be fought again

The holy dove

She will be caught again

bought and sold and bought again

the dove is never free.

.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack in everything

That's how the light gets in-.

.

We asked for signs

the signs were sent:

the birth betrayed

the marriage spent

Yeah the widowhood of every government

-- signs for all to see.

.

I can't run no more

with that lawless crowd

while the killers

in high places say their prayers out loud.

But they've summoned,

they've summoned up a thundercloud

and they're going to hear from me.

.

Ring the bells that still can ring ...

You can add up the parts

but you won't have the sum

You can strike up the march,

there is no drum

Every heart,

every heart to love will come but

like a refugee.

.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack,

a crack in everything

That's how the light gets in.

LOS BESOS MÁS DULCES SON LOS SOÑADOS

El sueño, hermano de la Muerte, nos envuelve cada noche y traslada a ese otra estadía del inconsciente. Recorremos lugares inciertos, vivimos paralelamente y como en la realidad, nos lanza al fuego maldito o al elíseo más deseado.

Se manifiestan los fantasmas, unos reales y otros con disfraz, y nos encadenamos con éllos según el sueño ordene.

Los amores, en lo onírico, cuando placer nos ofrecen, son los más hermosos. El beso, el más bello, tiempo suspenso, lento, muy lento es el beso más deseado y sorprendente. Te instala en el abismo del gozo, del anhelo. ¡ Qué beso tan recreado!

Las sombras disipan el sueño de la realidad; en el ensueño los contactos entre cuerpos tienen rasgos de arte, materias en suspenso, polvos de estrellas. Al recordarlos se es consciente de que la realidad no pudiera ser tan apacible, tan serena, tan magnífica...

TRANSIDA

Así, sin fuerzas acontecen los días y sus noches. Pensamientos y sentimientos dormidos, a ratos inerte. Dubitativa y aturdida , a impulsos inquiero refugios, pero los puentes arden y no hallo el enclave. No existe. A gatas me arrastro hacia el abismo interior, es la única entrada, sin salida.

Fuera todo es dolor o quimera, el autoengaño, y la decepción como consecuencia.