TROZOS DE UN DÍA CUALQUIERA

Mi madre solía recordarme que de niña si estaba quieta ya sabía que estaba enferma. Al parecer era como un principio matemático. Me preocupa que lleve tanto tiempo sin escribir en este blog, ni en mi Morgenrot. Quizás esté enferma del alma y la quietud no es más que el síntoma de la causa.

Hoy he sabido de la muerte , después de ocho años luchando contra un cáncer de mama, de una conocida. Me he apenado profundamente. Pienso en cada momento que tuvo que vivir en constante incertidumbre y lucha , para que finalmente se llegue a la triste derrota que ya estaba escrita en la mano del destino. Lo he sentido, como siento ese enorme dolor de vivir que acompaña al ser humano, sin explicaciones. Quedan sólo renuncias y resignaciones

LA BELLEZA DEL PERDEDOR

El perdedor posee una extraordinaria y sutil belleza encapotada por una especie de musgo, belleza imperceptible a simple vista y abrumadora si se consigue traspasar esa especie de planta de lugares sombríos que la cubren.

El perdedor sabe de su condición y del grupo al que pertenece. Todos fueron tocados al nacer por esa vara mágica que nos otorga o nos quita, según las hadas que en la cuna nos arrullaron.

El perdedor batalla constante a sabiendas de su derrota. Es su sino, lo acepta, lo cumple, y en las noches de sus días llora con la inocencia del niño perdido, abandonado.

Gana lo mínimo y rauda llega la derrota que volverá a sumergirlo entre las aguas fecales de la existencia. Se entrena y perfecciona aun consciente de lo inútil, pero es perfeccionista por naturaleza, esa naturaleza que lo entregó sin miramientos al salvaje juego de la vida, la muerte y el tormento.

Si es usted uno de éllos o desea reconocerlo, observe a través del musgo, se encontrará con una sonrisa llana , con el brillo de una honda mirada . Reconocerá entonces esa belleza profunda y el agudo pesar de vivir.

No le cause heridas, su piel expuesta al sol ya está quemada.

HIMNO Y REFLEXIONES

Un simple comentario en un blog y una no tan ingenua conversación acerca de la posibilidad de felicidad, han traído a mi memoria un poema.

Ese poema, que transcribo en inglés original, resuena en mí tambaleante, una y otra vez, con versos crueles, realistas y sin embargo empujándo a vivir.

Helo aquí:

"Anthem"

The birds they sang

at the break of day

Start again

I heard them say

Don't dwell on what has passed away

or what is yet to be.

.

Ah the wars

they will be fought again

The holy dove

She will be caught again

bought and sold and bought again

the dove is never free.

.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack in everything

That's how the light gets in-.

.

We asked for signs

the signs were sent:

the birth betrayed

the marriage spent

Yeah the widowhood of every government

-- signs for all to see.

.

I can't run no more

with that lawless crowd

while the killers

in high places say their prayers out loud.

But they've summoned,

they've summoned up a thundercloud

and they're going to hear from me.

.

Ring the bells that still can ring ...

You can add up the parts

but you won't have the sum

You can strike up the march,

there is no drum

Every heart,

every heart to love will come but

like a refugee.

.

Ring the bells

that still can ring

Forget your perfect offering

There is a crack,

a crack in everything

That's how the light gets in.

TRANSIDA

Así, sin fuerzas acontecen los días y sus noches. Pensamientos y sentimientos dormidos, a ratos inerte. Dubitativa y aturdida , a impulsos inquiero refugios, pero los puentes arden y no hallo el enclave. No existe. A gatas me arrastro hacia el abismo interior, es la única entrada, sin salida.

Fuera todo es dolor o quimera, el autoengaño, y la decepción como consecuencia.

NATURALEZAS MENTALMENTE MODIFICADAS

Mary Shelley, tras una estancia en Suiza en la que lee todo un tratado alemán sobre leyendas y fantasmas, escribe una novela conocida como " Frankenstein ", en la que Victor, un estudiante de medicina, crea un ser a partir de diversas piezas diseccionadas de cadáveres. El imaginable resultado es un patético monstruo que decide terminar su existencia previa declaración tan sombría como fue su vida:

.

"No tema usted, no cometeré más crímenes. Mi tarea ha terminado. Ni su vida ni la de ningún otro ser humano son necesarias ya para que se cumpla lo que debe cumplirse. Bastará con una sola existencia: la mía. Y no tardaré en efectuar esta inmolación. Dejaré su navío, tomaré el trineo que me ha conducido hasta aquí y me dirigiré al más alejado y septentrional lugar del hemisferio; allí recogeré todo cuanto pueda arder para construir una pira en la que pueda consumirse mi mísero cuerpo."

.

La historia relatada puede ser el resultado de una naturaleza físicamente modificada. Pero en los misterios de la mente humana se ubican multitudes de seres rectificados por percepciones individuales. El cerebro, a partir de una serie de captaciones, impresiones, crea una deformación de otro ser humano, real, y lo convierte en otra esencia que sólo pertenece a una mente concreta, es subjetivo y único, pero a la vez unido ontologicamente al ser real del que se desprende.

Un ser humano concreto es , para nosotros, lo que nuestro pensamiento ha elaborado de él. A su vez, con su actuar - el prójimo- y nuestra concreta percepción de sus actos, sumamos a la propia elaboración matices que procuramos coincidan y refuercen esas características que le estamos otorgando. El externo se reafirma así en la modificación elaborada individualmete por otro. De esta manera, pueden surgir otros tipos de monstruos creado en el interior de otro ser. Si se extrema, se proyectará en nosotros una pesadilla a la que conocemos y evitamos.

.

" Somos como nos vemos, como nos ven y como realmente somos ".

" FAMOSO IMPERMEABLE AZUL". LA INFIDELIDAD EN ENSAYO PRIVADO

Sé que estás construyendo

Tu pequeña casa

Profunda en el desierto

Ahora estás viviendo para nada

Espero que guardes algún recuerdo.

.../...

La última vez que te vimos

Parecías mucho más viejo

Tu famoso impermeable azul

Estaba roto por los hombros.

.../...

Fuiste a la estación a esperar cada tren

Volviste a casa sin Lili Marlene

Y te aliaste con mi mujer

para una triza en tu vida

Y cuando ella volvió, era la mujer de nadie.

....

He aquí un ensayo privado en el que poder escuchar los acordes de la confesión.

Música, letra e interpretación de Leonard Cohen.

N.b.: Disculpen por posibles errores de traducción, la autoría me pertenece.

NADA

Ha debido introducirse en mi mente una especie de monolito, parecido al que aparece en la foto, que está dejando mi mente cada vez más en blanco.

Debo pedir cierta indulgencia al que por aquí se pase y observe que mis entradas son menos frecuentes , al igual que en mi otro blog.

Son rachas de aparente mente vacía, pero sólo es una apariencia. Estamos en un continuo proceso de renovación y de captación interior que va llenando el poso de nuestras vidas, con intensidad discontinua.

Lo que suele suceder es que en ciertos momentos el monolito blanco se introduce y aunque captemos, poco deponemos y nuestros pensamientos se agolpan como quarks en permanente choques recíprocos.

Cuando el monolito se va diluyendo, la creatividad se expande y surgen del alma, plasmándose en palabras, parte de ese poso que ya va haciéndose demasiado duro de llevar.

EL HOMBRE Y " DIE VIOLINE "

Violín, debería ser femenino, die Violine, como en la lengua de Goethe.

Hombre y Violine en estrecha relación

Restaurando un débil violín, maltratado, roto, tensionado, de uso y abuso, de vida.

El artesano trabaja dulce, con manos creadoras, moldea die Violine.

.

Nunca había sido el objeto poseído con tanta armonía, die Violine se convierte,

¡ es ser !, experimenta lo insinuante como erótica danza y el artesano percibe.

Pasiones complejas recíprocas, uno moldea y otro es moldeado,

y en el durante se manifiesta el deseo, el sentir eclosiona,

¡ Ay ! y el consentir vedado.

Abrazados en posturas más que sutiles,

alcanzan lo inexplicable, palpitando, disfrutando.

N.b.: Que no es lo mismo sentir que consentir.

Para P.J, por sus buenos consejos. Gracias.

CUANDO NO SE DEBE SENTIR, NI PENSAR, NI MANIFESTAR

No es fácil situación del ser,
la necesidad de expresar lo incomprendido,
de manifestar lo prohibido existente
cuando es sustancia a erradicar tajante.

Tengo una venda en mi boca y otra en mis ojos,
me muerdo el labio y la lengua cortada,
el Bien me paraliza y rechaza al Maligno
mientras la batalla me obsesiona.

¡ Cómo no obsersionarme si es mi interior,
soy yo la fuente que arde en contradicciones,
el corazón odiando y queriendo
deambulado entre fuertes sentimientos!.

Anhelando serenidad en la pasión,

reposo entre mis fornidas huestes,

me complace escuchar lo nimio,

lo que ni satisface ni entiende.