martes, 4 de noviembre de 2008

NATURALEZAS MENTALMENTE MODIFICADAS


Mary Shelley, tras una estancia en Suiza en la que lee todo un tratado alemán sobre leyendas y fantasmas, escribe una novela conocida como " Frankenstein ", en la que Victor, un estudiante de medicina, crea un ser a partir de diversas piezas diseccionadas de cadáveres. El imaginable resultado es un patético monstruo que decide terminar su existencia previa declaración tan sombría como fue su vida:
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"No tema usted, no cometeré más crímenes. Mi tarea ha terminado. Ni su vida ni la de ningún otro ser humano son necesarias ya para que se cumpla lo que debe cumplirse. Bastará con una sola existencia: la mía. Y no tardaré en efectuar esta inmolación. Dejaré su navío, tomaré el trineo que me ha conducido hasta aquí y me dirigiré al más alejado y septentrional lugar del hemisferio; allí recogeré todo cuanto pueda arder para construir una pira en la que pueda consumirse mi mísero cuerpo."
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La historia relatada puede ser el resultado de una naturaleza físicamente modificada. Pero en los misterios de la mente humana se ubican multitudes de seres rectificados por percepciones individuales. El cerebro, a partir de una serie de captaciones, impresiones, crea una deformación de otro ser humano, real, y lo convierte en otra esencia que sólo pertenece a una mente concreta, es subjetivo y único, pero a la vez unido ontologicamente al ser real del que se desprende.
Un ser humano concreto es , para nosotros, lo que nuestro pensamiento ha elaborado de él. A su vez, con su actuar - el prójimo- y nuestra concreta percepción de sus actos, sumamos a la propia elaboración matices que procuramos coincidan y refuercen esas características que le estamos otorgando. El externo se reafirma así en la modificación elaborada individualmete por otro. De esta manera, pueden surgir otros tipos de monstruos creado en el interior de otro ser. Si se extrema, se proyectará en nosotros una pesadilla a la que conocemos y evitamos.
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" Somos como nos vemos, como nos ven y como realmente somos ".

lunes, 27 de octubre de 2008

¿ LUNÁTICOS O PERFECCIONISTAS ?


Me hicieron llegar la siguiente nota:
Perfeccionistas
Si te exiges mucho a tí mísmo,
serás siempre un insatisfecho;
si se lo exiges a los demás,
estarás siempre decepcionado.

martes, 7 de octubre de 2008

DEPRESIÓN



Profunda o mayor, como la llaman en psiquiatría. Cualquiera puede encontrar todo tipo de información sobre ese Leviathan reinante en la mente y en el cuerpo. Mirándola cara a cara es desoladora, se prefiere la muerte a la vida. No buscas la verdad, no buscas. Tus ojos reflejan un interior atormentado y pareces inerte entre bambalinas.

Un agujero es tu hábitat, tu piel está tan herida que un roce te quema a mil grados. El sol sale para todos , pero para tí sólo es una terrible luz que quiere empujarte. Llega la noche y la muerte en el corazón. El sueño es un escenario en el que miles de fantasmas te acosan.

Lágrimas asolan un rostro ya yermo. Dolor inmenso de vivir. En un entorno de incomprensión, sin un ápice de locura , el raciocinio pleno delata al mundo externo e interno. Oculto en su coraza, cuando asoma sólo se le reconoce por sus ojos vidriosos.

viernes, 26 de septiembre de 2008

" FAMOSO IMPERMEABLE AZUL". LA INFIDELIDAD EN ENSAYO PRIVADO


Sé que estás construyendo
Tu pequeña casa
Profunda en el desierto
Ahora estás viviendo para nada
Espero que guardes algún recuerdo.
.../...
La última vez que te vimos
Parecías mucho más viejo
Tu famoso impermeable azul
Estaba roto por los hombros.
.../...
Fuiste a la estación a esperar cada tren
Volviste a casa sin Lili Marlene
Y te aliaste con mi mujer
para una triza en tu vida
Y cuando ella volvió, era la mujer de nadie.
....
He aquí un ensayo privado en el que poder escuchar los acordes de la confesión.



Música, letra e interpretación de Leonard Cohen.
N.b.: Disculpen por posibles errores de traducción, la autoría me pertenece.

jueves, 11 de septiembre de 2008

NADA


Ha debido introducirse en mi mente una especie de monolito, parecido al que aparece en la foto, que está dejando mi mente cada vez más en blanco.
Debo pedir cierta indulgencia al que por aquí se pase y observe que mis entradas son menos frecuentes , al igual que en mi otro blog.
Son rachas de aparente mente vacía, pero sólo es una apariencia. Estamos en un continuo proceso de renovación y de captación interior que va llenando el poso de nuestras vidas, con intensidad discontinua.
Lo que suele suceder es que en ciertos momentos el monolito blanco se introduce y aunque captemos, poco deponemos y nuestros pensamientos se agolpan como quarks en permanente choques recíprocos.
Cuando el monolito se va diluyendo, la creatividad se expande y surgen del alma, plasmándose en palabras, parte de ese poso que ya va haciéndose demasiado duro de llevar.

domingo, 31 de agosto de 2008

EL HOMBRE Y " DIE VIOLINE "

Violín, debería ser femenino, die Violine, como en la lengua de Goethe.

Hombre y Violine en estrecha relación



Restaurando un débil violín, maltratado, roto, tensionado, de uso y abuso, de vida.

El artesano trabaja dulce, con manos creadoras, moldea die Violine.


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Nunca había sido el objeto poseído con tanta armonía, die Violine se convierte,

¡ es ser !, experimenta lo insinuante como erótica danza y el artesano percibe.


Pasiones complejas recíprocas, uno moldea y otro es moldeado,

y en el durante se manifiesta el deseo, el sentir eclosiona,

¡ Ay ! y el consentir vedado.


Abrazados en posturas más que sutiles,

alcanzan lo inexplicable, palpitando, disfrutando.



N.b.: Que no es lo mismo sentir que consentir.
Para P.J, por sus buenos consejos. Gracias.

sábado, 19 de julio de 2008

MEINE KLEINE TOCHTER

MI HIJA PEQUEÑA. MEINE KLEINE TOCHTER

Intensamente y desde lo más profundo de mi corazón - ese lugar en el que se reunen los sentimientos más titánicos, heroicos, instintivos...indescriptibles por su grandeza y calidad- traigo a este blog a la pequeña de mis hijos, la niña de fuerte carácter y mayor corazón.

Por primera vez, está en mi querida Alemania élla sóla. Disfruta con esa pasión con la que todo lo vive. Se encuentra en una preciosa ciudad germana, pequeña, en un antiguo monasterio mediaval, en plena selva de las que hay tantas en aquellas tierras.

El motivo de este escrito es agradecer a Dios el don que le ha otorgado a mi liebe Tochter por la caridad y el afecto al prójimo que inundan su alma. Parece que San Martín, su Heilige Martin, santo al que rezaba tanto y cantaba cuando era chiquitita, ha dejado una cierta huella en su ser. Hoy, nos ha relatado una historia que ha vivido y que constata , una vez más, que el prójimo necesitado es , para élla, una prioridad. ¡ Dios la guarde !

Le dejo unos dibujos de Hl. Martin , cuando al pobre con frío su capa le dió.


lunes, 9 de junio de 2008

Y CUMPLÍ CUATRO AÑOS...


Dicen que nací con los ojos bien abiertos, mirando cuanto había a mi alrededor. Supongo que de alguna manera era consciente del cambio de estado que se había producido en mí.
Ya desde muy niña me pusieron la "coronita" de despabilada, inquieta, curiosa, terca, fantasiosa, respondona, mandona...y solitaria. Hasta qué punto todos estos calificativos pudieran ser acertados , no lo sé, pues lo que sí puedo contar es que mi memoria guarda muchos acontecimientos, pensamientos y sentimientos desde una infancia demasiado temprana.
Hoy me he acordado de una historia muy especial para mí , y es el antes y el después de mi cuarto cumpleaños. Y es que yo quería crecer muy deprisa y desde que guardo consciencia era para mí un fuerte deseo el ser mayor. No quería que me llevaran de la mano , era yo la que quería llevar de la mano a los demás niños, más pequeños.
Pues érase que se era que en mi cabeza se estableció la idea de que el día en el que cumpliera cuatro año, iba a ser mayor. Al estilo " Bella durmiente ".
¡ Anhelaba, esperaba ese día con tanta ilusión !.
Por fin llegó la noche anterior a mi cumpleaños. Recuerdo que me acosté pensando que al despertar, habría crecido, al menos, dos cabezas más . Mis sueños se verían realizados. Estaba más nerviosa que en las maravillosas noches de Reyes Magos.
Cuando desperté, me puse de pie encima de la cama y ¡ Dios mío ! me pareció que era del mismo tamaño que el día anterior. No puede ser, no puede ser...
Tomé mi uniforme del colegio, ésto me daría la medida real de las cosas.
Me fuí poniendo cada prenda, primero la faldita, y me estaba perfecta ; después la camisa , mi talla...
Era yo , ¡que desilusión !.
Para un niño, que vive en una especie de realismo mágico, fue una dura relación con la realidad.

sábado, 31 de mayo de 2008

CELEBRACIONES


Uno tras otro , los invitados llegan.
Pocos los llenos de corazón ; alguno con el corazón roto, ; los más con el corazón pálido.


¡ Bienvenidos !, se escuchan voces.
¡ Felicidades !, se escuchan más.


Me desdoblo en mente, mi cuerpo se incorpora a la reunión, con una mínima actividad cerebral. Casi toda yo me elevo a una grada no visible y observo, escucho, siento, examino, y al finalizar , con todo grabado en mi cabeza , dejo madurar la película. Más tarde, cuando todo pasa, se van diluyendo los ladrillos que han entrado en mi mente, se van aclarado ideas y se organizan inquietudes.


El principio es intenso, las copas marchan con algarabía .


Medio fuerte el siguiente compás; se inician las confesiones, los pequeños grupos.


"Piano, piano" marcan los postres, el cava eleva algo el ritmo, y al fin , la ronda de regalos, buenos deseos, todos bajo un buen lecho de vinos.


Saltan los sentimientos con fuerza, ya los velos se caen, las pasiones se desatan , las frustraciones ... y vuelta a la lenta cadencia .

LLega la noche, que nadie sabe a dónde va, nadie sabe por qué vuela el vino. De repente, todos sabemos : ¡ Es hora de cerrar !.

Hora de cerrar.

Muchos se niegan ; los que están seriamente perdidos, están perdidos y perdidos otra vez. Corre el vino y nadie sabe a dónde vuela. Y justo en ese momento, de las bocas salen los secretos más velados, surgen las más tristes escuchas, Los secretos quedan empapados entre el acohol, las dudas y los perdidos sin retono.


Ahora ya no hay más tiempo, el cierre ha llegado.


¡ Es hora de cerrar !


¡ Qué pequeños somos los humanos !

sábado, 24 de mayo de 2008

EL ÚLTIMO VIAJE

Jueves, día 5 de un mes de un año cualquiera.

Suena el teléfono.
"- ¿ Si?- "

"- Hola Padre, ¿ por dónde andas ?-"

"- En el Puerto. El mar está precioso. Están haciendo unos días maravillosos. Pero estoy aquí sólo con "canelita" y he pensado en ir a recogerte. ¿ Por qué no te vienes con la niña y nos volvemos el domingo ?

"- ¿ Estás bien ? , ahora no puedo ir para allá y dejar a los demás aquí. Tengo tareas con el piso nuevo, además.- "

" - Estoy bien, pero muy sólo. Anda, vente. -"

"- Papi, que no puedo dejar aquí a los demás- "

.../... Sigue la conversación y todo queda como empezó. Él allí y yo aquí.

Fue su última llamada.

El domingo me dieron la noticia, mi padre murió a las 23,30 horas del día siete de un mes de cualquier año. No estuve con él cuando el fatídico accidente de coche la partió el corazón. Le acompañaba "canelita", su perra, que salió ilesa.

Tu hija , que te echa de menos tanto, tanto...

miércoles, 14 de mayo de 2008

CUATRO MINUTOS/ VIER MINUTEN


CUATRO MINUTOS

Cuatro minutos, no más, fueron cuatro
cuatro minutos ardiendo toda yo,
cuatro minutos con la llama cerca
cerca del fuego que estaba dentro.

Cuatro minutos amando estoica
petrificada en los cuatro minutos,
cuatro minutos contenida en vida
feliz en tan sólo cuatro minutos.

En cuatro minutos miré tu rostro
y quise mirar tus manos, las miré,
y contemplar tu perfil, no más otro.

En cuatro minutos tu porte honré
y rezaba más minutos que cuatro,
Y con amor puro, te admiré.




VIER MINUTEN. DEUTSCHLAND. CUATRO MINUTOS. ALEMANIA

viernes, 9 de mayo de 2008

CUANDO NO SE DEBE SENTIR, NI PENSAR, NI MANIFESTAR


No es fácil situación del ser,
la necesidad de expresar lo incomprendido,
de manifestar lo prohibido existente
cuando es sustancia a erradicar tajante.

Tengo una venda en mi boca y otra en mis ojos,
me muerdo el labio y la lengua cortada,
el Bien me paraliza y rechaza al Maligno
mientras la batalla me obsesiona.

¡ Cómo no obsersionarme si es mi interior,
soy yo la fuente que arde en contradicciones,
el corazón odiando y queriendo
deambulado entre fuertes sentimientos!.

Anhelando serenidad en la pasión,
reposo entre mis fornidas huestes,
me complace escuchar lo nimio,
lo que ni satisface ni entiende.




miércoles, 7 de mayo de 2008

LA PERFECCIÓN ES IMPERFECTA


CONVERSACIONES hija y madre


Siete años que te marchaste, siete.

Y ¿ cuántas veces te tengo que perdonar, siete ?

no, setenta veces siete.

Lo intento, pero tus recuerdos me abruman.


¿ Tienes tu conciencia tranquila?

contigo, eso es imposible.

Tu te encargaste de hacerme ver ,

de observarme, de ser sapiente de mis errores.


Hacías siempre lo que tu decidías, no contabas conmigo.

Tu querías tomar las decisiones por mí,

querías que fuere un pelele,

que la realidad fuera matizada en su integridad por tí.


Me hiciste sentir tan defectuosa,

que llegaste a hacerme la gran luchadora, contra mí misma.

¿ Y yo ? . Nunca pensaste en mí.

Tu nesecitabas que todos pensáramos en tí.


Mi vida fue muy dura.

Soy consciente, pero más dura la vestiste.
.
Hice lo posible para que no notárais tantas desgracias,

sí, a costa de convertirte en mártir.


Fuí mártir , no merecí la vida que llevé.

Tu no tomabas decisiones, eras de dejarte llevar,

de las cosas son así y sin remedio.

¿ Acaso crees que podía hacer otra cosa?


Mi educación fue a costa de perjuicios,

hija única de padres mayores,

no cabía que le diera disgustos.

Pues no se fueron libre de cargas.


¿ Y por qué te siento tan lejos ?

¿ Cuándo me vas a perdonar tu a mí?

¿ Cuando dejarás que me sienta libre?

Cuando vengas a buscarme.


¿ Estás en buen sitio ?

A Dios le pido que sí.

No se puede decir que esté

No podrás saber nada.
.../...
Apacigüemos nuestras almas.

viernes, 2 de mayo de 2008

LA MÚSICA ME HACE LLORAR



" Sub specie aeternitatis", como diría Spinoza; contemplar la realidad más allá de lo meramente humano, desde una perspectiva superior. Cuando hay arte, este se reconoce porque eleva al ser a una dimensión desconocida y que entendemos por superior.

Por favor, observen al viejo Rubinstein interpreando la Polonesa heroica de Chopin.














Esta música es apasionante, pero a aquél que la interpreta, ¡ Dios mío ! ¡qué don le diste! , sólo ver cómo es capaz de mover los dedos, de apuntar la nota perfecta, pone los vellos de punta.

Chopin, el creador, el genio, endeble y tísico sin remedio, a veces, no tenía fuerzas para interpretar lo que componía. Otros tocaban mejor lo que él con titánica emoción creaba.

Dicen que cuando Chopin era niño de cuna, escuchaba a su madre tocar el piano y brotaban lágrimas de su rostro. Ya su madre se percató que aquel niño tenía un don especial, y tan especial , por la música. Había sido elegido por las musas, para pasar a la posteridad como uno de los mejores, o el mejor, pianista que existiera.

En mi caso , tan particular, y aunque llorara para aprender piano, no pude conseguirlo.

Mi profesora de música sentenció que no tenía oído y aunque mi padre afirmaba que me compraba un piano en seguida, mi madre no me llevó al conservatorio, quizás sapiente de que no era lo mío, quizas por ser más pragmática.

La cuestión es que la Polonesa heroica me llegaba al alma y hacía que mis sentimiento se agolparan como un caudal de agua al que le cortan el paso y , de repente, se lo vuelven a abrir.
No he conocido niño alguno que vibre como yo lo hice, a tan temprana edad, con esa melodía.

Sólo conseguí danzar la Polonesa en gimnasia rítmica.

Una de mis grandes frustraciones.

Con una frustración empecé mi primer blog, con otra empiezo el segundo.

Rindo honores a Chopin y a Rubinstein por los sublimes momentos que me regalan.

¡ Va por éllos , maestro !.


Ah! una de mis hijas tocaba el violín desde los tres años y ahora estudia piano. Lleva tres años con ese maravilloso instumento. A élla sí le otorgaron el don de la música.

Ahora tengo un piano, que miro y remiro , sin poder interpretar casi nada, pero el ser de mis entrañas, mi hija, sí, ¡ y bien que lo hace !. Pero no le rompe el alma...


Nota: Cuando era niña, tenía un maravilloso libro sobre la biografía de Chopin. Lo leí tantas veces que, creo, me lo aprendí de memoria.